CIERRE ZELARAYÁN

Bueno, despedimos el 2010 con un poema de Ricardo Zelarayán, que murió este 29 de diciembre y al que no vamos a llorar porque como él bien dijo "la muerte está en el fondo del tango y en lo más profundo del alma mexicana"; como no somos mexicanos, y sabemos que "el tango da para todo", preferimos recordarlo como el tipo más irreverente de la poesía argentina, compartiendo un poema (que no es La gran salina)

La razón pura o el sueño de la lógica implacable

 

A René Descartes

–Escuche mi General, vea...
–Yo no veo, meo.
Todo se puede hacer de parado
hasta morirse...
(esto se llama: "muñeco al suelo!").
Pero cagar de parado es más difícil
y más aún en compañía...
mejor cada cual en su trono.
Pero el Presidente mea,
de parado y acompañado.
Se puede cojer de parado y acompañado, pero con pared,
(¡qué vivo! ¡sin compañía no hay coji, hay paji!).
Eso se llama "clavar la mariposa".
Se puede mear parado y acompañado
(aunque la norma establece discriminación de sexos).
Se puede morir parado y acompañado,
aunque es difícil encontrar compañía
si se sabe lo que va a pasar.
Se puede escupir parado y acompañado.
Se puede mear y escupir a la vez,
parado y acompañado.
Se puede morir parado y acompañado
escupiendo fuego...
y después sangre,
es decir, cagando fuego.
Tal es el sentido de la frase:
"¡A sangre y fuego!"
Pero el Presidente mea.
Lo acompaña de parado y con sobretodo
el señor ministro.
–Oigame mi General,
¿podría explicarme por qué
si estamos meando los dos
sólo se oye el ruido de uno?
–¡Pero Toronja Pelada!
No ves que te estoy meando el sobretodo!!!
Y el presidente de la meada silenciosa
se aleja, con radiante sonrisa,
totalmente dueño de la situación.

Moralejas o mejor reflexiones

Hay comedores públicos de sentado y de parado.
Hay meaderos públicos y clandestinos.
Meadero clandestino es todo lo que no es meadero público,
es decir todo el resto del mundo, puesto que se puede mear
en todo y sobre todo.
(Si no que lo diga el sobretodo del señor ministro.)
Id. para cagar (por el momento, porque no es lo mismo).
No hay morideros públicos.
La muerte no tiene lugar fijo para acontecer.
Las casas se alquilan o compran para vivir, no para morir.
Yo no me "moriré en París con aguacero".
No quiero ser ni hacer como el cholo Vallejo
que anunció en poema que moriría en París,
se fue allí y se murió en serio,
como la mujer del tango...
Es mejor ir por lana pero volver...
aunque sea trasquilado y cubierto por las nieves del tiempo.

Conclusiones (?)

1) El tango da para todo.
(Hasta para el sobretodo ajeno que meó el Presidente)
2) Sí señores...! Antes muerto que suicida!
3) El aguacero de París es absolutamente público (y clandestino).
Cae sobre todo, incluso sobre los meaderos públicos (y clandestinos).
4) Todo el mundo es prácticamente un inmenso meadero (y cagadero)
clandestino. La naturaleza, la de uno y la de afuera de uno, no conoce
fronteras, razas, edades, sexo ni condición social.
5) Los presidentes también mean.
6) La muerte está en el fondo del tango y en lo más profundo del alma
mexicana.
7) Se puede morir en París con nieve (tango), aunque algunos se conforman
solamente con mirarla caer pensando en Buenos Aires (tango), o "con
aguacero" (Vallejo).

Rumor Solitario

Parece que Vallejo acertó con París pero no con el aguacero.

POR CONSIGUIENTE:

Coma, coja, mee, cague, escupa, vomite, respire, viva y muera
en la calle,
en las plazas,
en los paseos públicos,
en los puentes,
en los caminos,
en la pampa,
en la montaña,
en el mar,
en el maizal,
en el trigal,
etc., etc., etc.,
parado,
sentado,
acostado
o colgado,
de día y de noche,
en la guerra y en la paz!

Final pero no tanto

Reírse en compañía está bien. Reírse solo no. ¿Por qué? Uno puede reírse solo pero con el pretexto de libro, diario, revista, ser o cosa que está leyendo o mirando porque enseguida hay que responder al "de qué te reís?" con alguna razón de peso o de paso. El que se ríe solo está loco. A uno lo dejan llorar solo pero no reírse solo. ¿Por qué? Para reírse solo hay que aislarse lo mismo para cagar.
¿Que no?
¿A que no te animás a reírte solo en público?
Si llorás solo entre desconocidos por'ai hasta te consuelan...
Pero si te reís solo sos loco.
Este "poema" tiene unas ganas bárbaras de seguir...
Y sigue y seguirá toda la vida,
solo o en compañía...
incluso en compañía de la muerte,
que evidentemente existe.
En último caso,
coma sobre él,
coja sobre él,
mee sobre él,
escupa sobre él.
vomite sobre él,
cague sobre él,
duerma sobre él,
viva sobre él,
muera sobre él,
y ríase sobre él.
Preferentemente en compañía
o solo, si no hay más remedio.
Este "final" podría parecer demagógico...
Pero si uno se muere nadie se animará a compañarlo (¿o sí?).
Evidentemente, uno tiene que nacer solo (mellizos aparte)
y morirse solo...
No hay vuelta que darle.
Nadie lo acompaña a uno a meterse (a la fuerza) de cabeza en
la muerte (¡oh la Sombra!)
o meterse de cabeza en la vida (¡oh la luz!).

(Continuará)

Notas (afuera del "poema")

Así como "se puede ver ver, pero no oír oír" (gracias por recordármelo gran compañero y finado Marcel Duchamp), nadie puede vivir por mí, nacer por mí, morir por mí, dormir, soñar y pensar por mí, etc., etc. Uno puede elegir lugar y fecha para morir (suicidio), pero no lugar y fecha para nacer. Uno es uno por casualidad. Uno puede morir también por casualidad. Pero la muerte no es casual, es fatal. ...................................................................................................
Para que no se me acuse de irme por las ramas de la metafísica, volvamos al cuerpo, a nuestro cuerpo de estos días de la vida. No se sabe por qué mear (al menos en el hombre) es liberador mientras que cagar parece un renuncio. Así por ejemplo no es lo mismo cagar la bandera que mear la bandera. Perversiones aparte, la mujer se excita viéndolo mear a uno, no así viéndolo cagar. Pero uno no se excita viéndola mear ni menos viéndola cagar. 

Ricardo Zelarayán (1922 - 2010) de La obsesión del espacio, Corregidor, Buenos Aires, 1972

VAMOS DE CAMPING

Como todos los años para las fiestas, un poco antes, un poco después, llegan libros de obsequio, con cálidas dedicatorias, con ese olor inconfundible a papel recién impreso, con la alegría que desencadenan cuando uno rompe el sobre de correo y aparece un libro nuevo. Entre los que han llegado estos días está Camping (Vox, Bahía Blanca, 2010) de Verónica Pérez Arango (en la foto firmando ejemplares a sus enfervorizados fans el día de la presentación). Juro que subiría el libro completo, porque me gustó muchísimo, pero para no arruinar a la pujante industria editorial independiente argentina de poesía subo algunos, los leen, se quedan con las ganas de más, y después corren a comprar el libro y se lo leen de un tirón como hice yo:

III

Por las noches

no tenemos pesadillas ni frío ni temor de volvernos viejos

en los treinta segundos que dura la luz de la linterna.

VII

Bajo la naturaleza

el hombre aplasta araucarias como elefantes.

Prehistórico.

Mamut verde del verano cantamos

mucho después del entierro

mucho antes de la misa

nos vestimos

con ropas livianas y rezamos

para que no se note que somos lo que somos.

XII

Cubitos de hielo

escarcha y néctar

bebemos para dividir

el mal del bien.

Palo y piedra

lanza en mano

ejecuto una danza para atraer

al cardúmen que orillea.

Fracaso en el intento de la tormenta eléctrica.

Como los teros me mojo las patas

mientras pienso en un poema que sea

una lista de graffitis sobre las piedras.

XVIII

Dos casas. Tres rosales. Nueve amantes.

Diez bombas. Cinco libros. Siete perros.

Un piano. Seis muñecas. Cuatro hijos.

Ocho letras.

Verónica Pérez Arango. Camping. Vox, Bahía Blanca, 2010.

LOS AMIGOS PERONISTAS DE CUCURTO

El Movimiento Evita y la JP Evita abren la casa para despedir el 2010 a todo trapo, con poeta negro y todo, como corresponde! Mañana a las 20, Brown 1018. Va poema cucurtiano:

MIS AMIGOS PERONISTAS

Ya no me saludan, ayer,
en un festival de poesía me los encontré a todos, cuántos días sin verlos,
poetas peronistas del 90, buenos muchachos...
admiradores de la Montaña Mágica, de la credibilidad
de la realidad que se
rompe.
Qué alegría de verlos... están frente a mí,
qué sensación, están todos los cerebros lúcidos
de la vieja patria peronista y montonera
que sólo existe en un par de versos prodigiosos...
Es otoño, muchachos, salgan a las calles.
Una alegría de verlos, gran emoción
pensé en abrazarlos...
Mas mi amigos peronistas ni un “hola”,
yo andaba como siempre pensando en mis hijos
con mi compañera cartonera hablándole a gente de Gonzalo Millán,
de la importancia para el mundo que tiene la alegría de La Casa de Cartón,
Martín Adán...
para el mundo del Instituto Goethe del centro de la Ciudad...
Ayer, con mis amigos peronistas
comíamos pizzas,
jugábamos al fútbol, hablábamos de poesía, la mente burguesa
no inundaba la esfera de las atrocidades
¿qué fue de los crecimientos libres, de las estéticas liberadoras?
¿Qué fue, dónde carajo está la poesía del futuro que cambiaría
el mundo? ¿Qué hacen con la cabeza llena de formalidades, vanguardias y retaguardias?
Siguen envueltos en la seda de la poesía igual que en un capullo...
subnormales, 30 % de hombres, Fidel los hubiera colgado a todos...
tendidos humildemente para que el capitalismo se los culee.

.

Ángeles guardianes de la esfera del oro,
practicantes de la mejor poesía,
ya ni me ven,
ni me saludan, ayer, nomás,
pensar que me querían tanto,
y yo sigo siendo aquél
que ayer nomás decía
el canto azul y la canción profana
ayer...
hoy, soy invisible,
les gritó “¡Oa, muchachos, mírenme!”

.

¡Es otoño, muchachos!

.

Acá estoy, mírenme
trabajo cada día más,
mis amigos peronistas se volvieron viejos y panzudos,
hasta pelados, a mí no me llegará la vejez a los 45 años y pelado,
jamás la vejez me llegará pelado, sino con canas blancas, pero jamás pelado,
y qué exito
tendré con las mujeres: Imaginensé:
un negro con una cabellera blanca.
Completamente blanco.
Mis amigos peronistas, ex admiradores de montos, porque montos no pudieron ser,
no les daba el cuero, tenían cinco años.
Pero disfrutaron de la década del 90 más que cualquier monto,
de las putas dominicanas,
Brasil, los viajes a la Conchinchina...
La pasaron bien.
Mis amigos peronistas ya no son más amigos míos,
comentan del cartonerío como una mala salida, se volvieron viejos,
ya no pueden correr una pelota,
están pelados y panzones...
... Yo tengo la necesidad... de comprar...:
cuatro prestobarbas por semana,
voy 3 veces al mes al peluquero...
Soy el lobizón en un mundo de finlandeses...

¡Es otoño, muchachos salgan a la calle,
no me hablen más de rimas!
Este poema es para que quede bien en claro...
qué es el peronismo... peronismo, sagrada palabra...
Mis amigos peronistas tienen el peor concepto del peronismo,
creen que el peronismo es la interpretación,
la intelectualidad burguesa,
muchachos, viejos del orto, el peronismo es juventud...
no se puede ser peronista sin ser joven.

.

Regla número 1:

.

En el viejo y revolucionario Partido
no se aceptan viejos chotos pelados
pálidos sin vida. E incapaces de
agarrar una pala, poner agua en un termo.

.

Regla número 2:

.

El Viejo Partido, no acepta
poetas sicoanalizados...
El sicoanalista del pueblo es Juan Perón...
El antiquísimo Partido no se encontrará nunca
con los grandes poetas peronistas de este país.
No aplasta el culo a la silla diez horas por día.
Yo aplasto el culo diez horas y otras 20 corro, corto, cojo, boxeo y escribo poemas a favor de mis amigos peronistas.
Mi día tiene 40 horas.
Mi día no se acaba nunca, no conoce la oscuridad,
en él retumba la cumbia... como en mi corazón...
Además tengo dos hijos y hermanos, compañeros del trabajo,
y tengo dos mujeres de este pueblo, ellas no escriben versos,
no pierden el tiempo en reuniones de poetas o presentaciones de libros,
mis dos mujeres trabajan cada día,
ellas son el triunfo final, de sus vientres saldrán
las personas que harán olvidar a estos viejos chotos,
pelados del orto, ellas están de parte de la vida, son la vida,
me dan vida y retoños hasta que cumpla 80 años.
Mis amigos peronistas, burgueses subsidiados por sus padres o el estado,
o la renta, hijos de políticos, de profesores, de ex montos que ahora tienen empresas, el zorzal llama a los montos,
el monto llamo al mono
pero el mono se ha independizado
ahora lee y escribe y certifica
“no se hace llamar peronista”.

.

Dice el burgués horrendo, cerdo acodado en los medios del Poder:
“Estan envueltos en la red de la poesía, igual que en un capullo”.
Yo agregaría, de estos judíos saldrá el monstruo o mariposa,
palidez y panza.

Washington Cucurto

LADRIDOS

Entre 1985 y 1993 un grupo de amigos que además escribíamos poesía pintamos paredes de Bahía Blanca con poemas y pinturas, las llenamos de engrudo para pegarles unos cuantos números de CUERNOPANZA, la revista mural que hacíamos, repartimos volantes con textos y dibujos. Con el tiempo, como en general le pasa a todo el mundo, se nos dió por trabajar y envejecer, y dejamos a las paredes de Bahía en paz. Algunos seguimos escribiendo (Mario Ortiz, Omar Chauvié, Sergio Raimondi) o pintando (Silvia Gattari), y otros se dedicaron a otras cosas (César Montangie, Daniel Sewald, Marcelo Guagliardo,...) En este segundo grupo contábamos a Fabián Alberdi, villamitrense y mateísta de la primera hora, al que todos creíamos consagrado a la música. Bueno, no, Fabián siguió escribiendo poemas, algunos en Córdoba, otros en Viedma (donde actualmente vive) y hace un tiempo me topé con una cantidad de hojas llenas de textos buenísimos. El bueno de Germán Arens acaba de subir unos cuantos a su blog. Yo subo algunos acá, mientras vamos pensando en un libro.

ladridos

“Grant insinuó una sonrisa.

-Hola, cómo estás- dijo.

-Hola- dijo el perro.

Grant señaló el nogal con el pulgar.

-Tu ardilla está ahí arriba.

-Gracias-dijo el perro-, puedo olerla”.

Clifford D. Simak

 

I

se está por dormir sobre el cuaderno,

de manera ridícula para el mundo,

   hermoso para mí.

nadie piensa en destruir la noche

pero yo,

        que he jugado todo el día en el jardín,

        se que nuestro poder es limitado.

justo como soy,

                        ladro,

                              regularmente.

II

nada más.

el que entra no advierte nada más

que olor a carne algo podrida

                                           y trapos viejos.

una montaña de mantas tibias,

la más grande o la única felicidad

hacen que él sienta con frecuencia

           el deseo de ser mi sustituto.

después de un prolijo examen

                             vuelve a sus libros

pero jamás dirá:

     “te mato como a un perro”

III

estoy apoyado en la puerta,

medio adentro, medio afuera.

él cree estar autorizado para echarme, 

                                        pero no lo hace.

no entro, sin embargo.

en momentos insoportables

yo lo soporto.

IV

probablemente más borracho que él

siento que él me llama por mi nombre.

quisiera eternizar este momento

con la tarea de artistas encumbrados.

yo también lo llamo por su nombre,

pero él no sale.

V

me hace un gesto.

si el gesto no basta, dice algo.

la palabra vuelve del todo loco a un servidor

que alcanza a reprimir una sonrisa.

el no se pone furioso,

                     pero ríe,

porque tiene más nervios que yo,

y porque ignora el aspecto de los adiestradores.

 VI

la parte menos vieja del galpón

le gusta mucho a los pájaros, y a él

le gusta atrapar pájaros.

lo oprime

la constancia de la vida ante la muerte,

y yo lo apoyo,

            con ladridos cortos,

                                    discretos.

(nadie,

nadie tiene paciencia).

VII

el lugar es fresco y le gusta, como a mí,

que llueva sobre los objetos favoritos.

VIII

con los ojos cerrados y la mano sobre el

                                                   corazón

él cruza a la carrera el patio

                                      varias veces.

yo lo sigo.

“está bien, ya ha pasado

es tiempo de recobrar el aliento”

                                                    digo

pero el sueño de los hombres dura toda la vida.

IX

estoy yo.

no admite otra realidad junto a él.

basta el agua de mi plato

para una relación favorable:

cuando él se va

yo sigo estando.

necesito, por lo menos, también

estar perdido.

por el bienestar de beber, capitulo.

X

ya era de noche.

desnudo, atraído por un deseo confuso,

él iba a la lucha verdadera

golpeado en pleno por el aire.

percibí cierto desorden

antes de que cerrara la ventana.

“ha ido por asuntos importantes” pensé.

                                     “volverá” pensé.

“si me convierto en fiera

recordaré siempre esta noche”.

Fabián Alberdi, Bahía Blanca, 1967.

GANADORES

Ya se conocen los ganadores del 1º Campeonato Nacional de Pic Nic. Informe y fotos acá.

NOCHE DE LOS MUSEOS

TRAILER!!!!

1er Campeonato Nacional de Pic Nic Villa Mitre 2010 from Nicolás Testoni on Vimeo.

Nico, Ana y Álvaro hicieron este video promocional del 1º Campeonato Nacional de Pic Nic, Villa Mitre 2010. 4 de diciembre, ya estamos, preparen su equipo. Bases en Estación Rosario.

HABITAR

Villa Mitre 3.0 se presentará el día 4 de diciembre, en Estación Rosario, Brown y Estados Unidos, después del Campeonato Nacional de Pic Nic.

LIBRO + TEATRO DOCUMENTAL

Flying fish - 22/11/10 (1) from Ferrowhite on Vimeo.

El domingo 21-11-10 en Ferrowhite, a las 20 hs., presentamos el libro “Flying fish”, y lo hacemos con una nueva función de la obra de teatro documental en la que su autor, Roberto Orzali, nos invita a dar la vuelta al mundo.

“Las constantes transformaciones del capitalismo parecen moverse en una sola dirección: facilidad de circulación para las mercancías, restricciones cada vez mayores para la libre circulación de las personas. [...] Los que no cesan de circular, aún en este mundo, son los relatos. [...] En la voz del narrador son siempre muchos los que viajan. Creemos que Roberto lo entiende también así, y desde allí nos invita a acompañar sus viajes.”

EL LIBRO DE LAS FORMAS QUE SE HUNDEN

Este miércoles Gog y Magog presenta nada menos que 11 nuevos títulos!!! y lo hace con una lectura. Apunten: 17 de noviembre a las 20 hs en Mario Bravo 437, Buenos Aires. Leen Mario Ortiz (Bahía Blanca), Osvaldo Aguirre (Rosario), Marcelo Cohen (lee su traducción de Philip Larkin), Florencia Minici (Bs As), Primoz Cucnik y Alojz Ihan (vienen desde Eslovenia), Natalia Fortuny (Bs As), y Judith Filc (recién llegada de EE.UU).

Mi amiguísimo Mario Ortiz (en la foto de Giselle Marino, con cara de poeta) se despacha con otro libro genial (como si no alcanzara con Al pie de la letra): El libro de las formas que se hunden. Va fragmento:

y el 20 de enero de 1917

mientras un velero norteamericano navega cargado de maderas por la costa  arenosa de la provincia de Buenos Aires,

  desde Londres, Lloyd  George anuncia que fueron hundidos por los alemanes

los vapores Garfield, Manchester, Inventor, Wargly y Master

   y desde Madrid dicen que fueron avistados varios submarinos teutones desde la costa del Mar Cantábrico y Occidental de Galicia

   y en París entregan un comunicado: "Dispersamos unos reconocimientos que efectuaban los alemanes en las alturas del Mosa sobre los bosques de Chevaliers. El enemigo cañoneó durante tres horas las posiciones francesas sin resultado."

   y el zar Nicolás II emitió un úkase convocando a la duma a sesión para el 27 de febrero (1)

   y el presidente Irigoyen llama a su despacho al jefe de policía para que le informe acerca de los incidentes provocados por las obreros panaderos en huelga

(no nos dicen cuáles fueron esos incidentes

ni tampoco si el doctor Irigoyen ya se estaría transformando en un peludo

pero ya vemos la costumbre de recibir ministros y funcionarios en ese despacho

que poco a poco se irá pareciendo a una cueva)

   y se producen debates en el Congreso por la intervención de Entre Ríos

   y se publica el precio del trigo que para esa fecha ya estaban terminando de cosechar sobre los campos de la costa

   Consignatarios Unidos

en Bahía Blanca 31 de enero 15 hs. 700 vacunos mestizos

                                                              2.000 lanares Lincoln

   y hace exactamente nueve años se fundó y se diagramaron las primeras cuadras del pueblo de Felipe Solá

   y Leonor A. de Lattuada comunica a su numerosa clientela que acaba de recibir un un gran surtido de corsés , fajas y ajusta-senos de broderi de última calidad en San Martín 14, teléfono bahiense Nº 529

   y "LA ARTISTICA BAHIENSE" ofrece sus retratos en bromuro, lápiz sepia, pastel, paneles convexos, retratos en raso para almohadones, retratos inalterables para bóvedas y tumbas, todos de semejanza garantida, y al lado una mujer joven de perfil, busto erguido sobre el collar, chalina colgando de los brazos que le cruza la espalda, y la mirada perdida hacia lo alto, contemplación de lo lejano-indefinido que se supone más allá del retrato, y por eso ella no está ni presente ni ausente sino en lánguida actitud de tensión, vagarosamente poética, tal postura que para ella pensara Baltazar Prieto, Roca 472, quien además solicita agentes en todos los pueblos de campaña

  y al lado un poema

EL COLLAR

Pálida flor de jazmín

que dio al pájaro su miel

parece en su camarín

la Emperatriz Isabel.

Oprime su blanca frente

pues presagio singular,

pierden la luz de su Oriente

las perlas de su collar

   y el poeta A. Calcagno Herrera continúa por algunas cuartetas la histora de la emperatriz apuñalada, y comparándola con su amor desairado, concluye dirigiéndose a su antigua amante

y yo, pálido y sereno

como asesino imperial

vengo a clavarte en el seno

mi purpúreo madrigal.

    y discuten en el Concejo Deliberante el presupuesto municipal para 1917 que prevé unos ingresos por tasas y coparticipación de $1.618.579 y unos gastos por alrededor de $ 1.538.579 lo cual arrojaría un superávit de $ 80.000

   y la fábrica de manteca "La Scandia" de Dahlgren y Nordstrom compra a los estancieros crema en cualquier cantidad, Patagones 445 (esa calle ahora se llama Eliseo Casanova y en esa fábrica hay un restaurante llamado "La Scandia")

  y un velero norteamericano se acerca al faro Recalada donde va a encontrar el límite de lo navegable

  y después de un violento cañoneo lanzado en la noche por los alemanes, su infantería ataca las líneas francesas al este de Clery

   y en el primer aniversario de la fallecimiento de José Imás su familia invita a una Misa en la Iglesia Nuestra señora de la Merced

   el sueño de los proyectiles iluminando la noche en Francia  y en Tres Arroyos donde una vez vez más las armas cobardes y traicioneras ocultas en las tinieblas - denuncia la UCR - han pretendido concluir para siempre con la vida de dos correligionarios distinguidos, Enrique Betolaza y Juan J. Carrere

   el sueño de los quinteros cerca del Napostá, el recitado clanco de las ranas,

   la gran sonámbula Miss Clyde Barthon, primera y única clarovidente llegada a a la Argentina hasta hoy acaba de abrir su gabinete en Reconquista 545 de la Capital, y hace saber a nuestra ciudad que estará dormida de 9 a 12 a.m. y de 2 a 10 p.m. para todas las señoras en cualquier estado, amantes, problemas, enfermedades, y cura gratis para aquellas personas que se levantan a la noche dormidas, salen de su habitación, andan, trabajan y corren muchos peligros que por lo general terminan siempre con alguna desgracia

   el sueño de los que han encontrado el límite navegable y se suma al sueño de los quinteros a la medianoche

   porque luego de las elevadas temperaturas que midiera Ambrosio Proverbio en su Oficina Meteorológica

    una tormenta alivia el sueño de una ciudad casi ahogada

               y los árboles de la plaza sacudiendo sus mástiles bajo los rayos

                                               resplandor en un bosque de obuses

1º CAMPEONATO NACIONAL DE PIC NIC

Sí, se viene el 1º Campeonato Nacional de Pic Nic, Villa Mitre 2010, clasificatorio para el Sudamericano de Pic Nic, Porto Alegre 2011, preparándonos para el Mundial de Pic Nic, Oslo 2012. Bases acá. Jugosos premios.

PARA DARLE PELOTA

Sábado 20 de noviembre, 21 horas, presentación de la antología poética Sudáfrica y partido: Poetas vs Resto del Mundo. Lo demás es puro verso...

SUBEN AL RING PARA QUE NO LOS LASTIMEN

Un texto de Gabriel Bañez que leí hace bastante y que recordé en estos días:  

Sea Monkeys

No debe de existir nada más tierno que el box: los boxeadores suben al ring para que no los lastimen. Es lo que no saben quienes ignoran tanto las reglas de este deporte como el origen de sus púgiles. Una de las primeras lecciones de box la tuve en el legendario Luna Park de Buenos Aires, antes de que se llenara de hielo seco y de equilibristas moscovitas. Un tío me llevaba cada sábado a lo que se llamaban las veladas del Luna y me explicaba, desde el ring side, golpe por golpe: los jabs, cómo debían partir los cruzados, el uno dos y luego el gancho seco, pero, sobre todo, cómo había que caminar la lona. Ese era el secreto, con las plantas de los pies en abanico, jamás en paralelo y, de ser posible, marcando la hora: once y diez, dos menos cinco, según. El otro secreto estaba en el aire, en cuándo había que cambiarlo y cómo. "La gente mira los puños, pero en lo que no se ve está el arte". Como en la escritura. Ví peleas increíbles en aquellos años, pero no recuerdo ni una. Sólo pasajes, momentos dramáticos, de dos sin nombre allí arriba. Guardo sin embargo por aquellas noches de luces y cuadrilátero una nostalgia extraña, indócil, que cada tanto me reta. Es como un animalito pidiendo agua, me digo, pero que rara vez suelto por temor a que me muerda. Alguna vez pensé que momentos perfectos como esos del Luna deberían ser embalsamados. Las salidas no eran al box, únicamente. Antes de las peleas caminábamos por Corrientes, Florida, Plaza de Mayo y el Bajo. Luego comíamos pizza y, entre corte y corte, mi tío aprovechaba para adoctrinarme. Me inculcaba maravillas de la Revolución Libertadora y de José María Prada y pestes de Perón y del Mono Gatica. Yo lo escuchaba y a todo decía que sí, obediente, pero muy en el fondo pensaba en mi padre. Una tarde, muy temprano, recuerdo que pasamos por Harrods y que mi tío se detuvo deslumbrado: anunciaban en inglés y con grandes promociones la llegada de los Sea-Monkeys, suerte de monos marinos que venían en sobrecitos granulados como si fueran jugo de naranja para disolver. Mi tío me regaló un sobre, pasamos por Las Cuartetas a devorar pizza, y fuimos al Luna. Al otro día, en casa, seguí las instrucciones: diluí el granulado marrón en agua y dejé el preparado en un fuentón, a la intemperie. Lo cubrí. Dos días después el fuentón amaneció poblado de renacuajos que nadaban eléctricamente. A la semana siguiente los renacuajos ya habían abandonado su condición y se parecían, efectivamente, a monitos de ultramar. Siete días más tarde murieron algunos, pero los que quedaron -siete u ocho- empezaron a abrir los ojos. Me miraban con una tristeza tan ferviente que parecían dotados de humanidad. Los llevé a un piletón y empecé a alimentarlos. Los Sea-Monkeys fueron evolucionando según el prospecto: mutaron a monos Tití, con aletas y miembros inferiores estilizados a la manera de ranas. De perfil parecían simios estirados, de frente -en particular por la melancolía irremediable con que miraban- tenían un aire a criaturas recién abortadas. Me pasaba horas contemplándolos, embelesado. Ellos esperaban su comida -gofio, alimento para peces-, y luego se arracimaban en lucha por su bocado. Cada tanto alguno subía a la superficie y lanzaba una gárgara muda, como saludándome. Entre todos había uno que hacía gestos y me escudriñaba con una sagacidad intimidante. Yo lo reconocía porque alzaba su nariz sobre el agua. Tenía los ojos acuosos, celestes. Una tarde los trasladé a la bañera. Estaban crecidos, pedían comodidades. A la noche, cuando mi padre llegó a casa, entró al baño y escuché su grito. Dijo cosas incomprensibles: que eran abominaciones genéticas, que Harrods era una multinacional infame y que si estuviera Perón en el gobierno esas degeneraciones extranjeras no tendrían cabida. Después se las tomó con los curas -nunca supe cómo hizo para vincularlos- y con mi tío: "Ese hombre y toda la parentela junta son gorilas". Pensé, no sé por qué, que lo que tenía en la bañera eran pichones antiperonistas y me sentí mal. Justo yo, su hijo, criándolos. Cuando se calmó me dio media hora para hacerlos desaparecer. No tenía opción: los saqué del baño uno por uno y, como pude, los llevé a la zanja que circundaba la calle de tierra frente a casa. Al último en trasladar fue al inteligente de ojos celestes. Antes de soltarlo ocurrió algo extraño: movió una aleta y parpadeó como despidiéndose. Lo observé petrificado: lloraba. Creo que le dije algo y lo solté. Él chapoteó en el agua marrón y se hundió. Nunca más lo volví a ver. Cuando regresé a casa mi padre me palmeó en el hombro y me dijo que estaba orgulloso de mi actitud. "Esas aberraciones no se crían, que te sirva de lección", dijo. Yo sentí que era peronista, como él. Muchos años después, casi de casualidad y mientras caminaba por los alrededores de donde había estado la tienda Harrods, recordé la anécdota. Mi padre ya estaba muerto, el Sea-Monkey prácticamente borrado de mi memoria, y el peronismo emocional de aquellos años ya había mutado también en otra cosa. El Luna Park lo mismo. Aunque él, mi padre, jamás entendió el box ni el código de desamparo que se esconde detrás de cada trompada. Es como decía mi tío gorila: "Suben al ring para que no los lastimen". Claro que él, de política, tampoco nunca entendió mucho.

Gabriel Bañez, La Plata, 1951 - 2009

NESTORNAUTA

Hoy, 20 hs, en todas las plazas de Argentina. Plaza Rivadavia en Bahía.

UNA PROCESIÓN ENTERA

1. Ahora bien, imagina que eres una bala
y eres los manifestantes, que huyen todos
en distintas direcciones.
Imagina que la bala es un misil
cargado de habitantes
que gritan todo su desconcierto
mientras se hacen un lugar
entre las venas, tu corazón
y tu cuerpo se estremecen por completo.
Piensa que eres el corazón
que muestra emblemático una brillante bala de plata
y que la bala es el oro viejo
de una muela rota entre los gritos
de los grillos de una noche por la pampa
seguido por la policía.
Hay una cámara que especulada
busca la noticia y sabe
que toda imagen puede ser una denuncia
si el agujero es un visor por donde ingresas a la piel
a destruir todo lo que encuentras a tu paso,
como un niño suelto en una sala de jarrones
que explotan con su rojo contenido.
Bajo él vuelan los planetas,
con más saturnos que auténticos milagros,
una madrugada echado sobre el pasto,
ya cadáver y ya desenfocado.

2. Ahora imagina que tu cuerpo explota de cansancio
perforado por la balacera.
Imagina que en el inicio,
el hecho mismo -helechos--, y flores
que bajan la frente en una balacera,
que arranca en una procesióny tatúa los maduros cuerpos de los fieles,
donde alguien ha perdido la dorada hebilla del makario
y no sabe detenerse.
Acaso porque de ese charco vuela un aroma acre
con brillo de una bujía devota
y porque hoy las fresas son cabezas en las playa
y los enigmáticos frutos que cuelgan de los árboles
son los muertos que contaste anoche;

3. sea por viento que acaba de soplar,
o por el corazón que es un diamante,
sea por su seco ojo de vidrio y su gruesa lágrima de acero:

imagina que lloramos juntos
al leer estas palabras.

Rodrigo Quijano,  Lima, 1965. El poema que aquí se publica pertenece a Una procesión entera va por dentro (Ritual de lo Habitual Ediciones, Lima, 1998).

DOS FESTEJOS EN UNO

ARDE SAN PABLO II: EL TURNO DE LOS CURADORES JEFES

El 26 de septiembre subí la declaración de los artistas participantes de la Brigada Argentina por Dilma, parte de la acción de Roberto Jacoby en la actual Bienal de San Pablo. Ahora son los curadores jefes de la Bienal quienes dan su versión. Acá en el sitio de la Bienal, y acá en castellano, en la traducción que ha hecho el sitio Curaduría Forense, que además viene cubriendo diariamente el escandalete. 

Mientras Jacoby declara: 

"Si los curadores y las instituciones no puede soportar las consignas con las que convocan: Arte y Política, Arte en los márgenes, que retornen a las naturalezas muertas, los potiches chinos, los artículos de decoración de moda, en fin, hay muchísimas opciones a su disposición. Pero que no ensucien las banderas que no están dispuestos a defender."

Los curadores responden. Segundo round!

"La posición de la víctima en la que el Sr. Roberto Jacoby se coloca no se corresponde con la naturaleza de sus acciones durante todo el proceso que precedió a la apertura de la 29ª Bienal de São Paulo. Además de los hechos ya señalados anteriormente, el artista y otros miembros de la “Brigada Argentina por Dilma” crearon, a lo largo del montaje de la muestra, situaciones que tienen por objeto sólo inflamar los ánimos entre el grupo y la institución en una practica que deja al descubierto las prácticas políticas que Sr. Roberto Jacoby realmente aprecia. Lo más grave es que esas prácticas tenían como objetivo principal el trabajo de otros artistas en la muestra, que en dos casos fueron literalmente escalados por los miembros de la “Brigada Argentina por Dilma”, poniendo en peligro su integridad (lamentables acontecimientos que presenciaron decenas de personas que trabajan en el edificio, incluyendo en una de sus ocasiones uno de los curadores en jefe). La falta de respeto explicito por el trabajo de otros (también expresado en provocaciones verbales durante todo el proceso de montaje) dice mucho del grado de autoritarismo que la práctica del Sr. Roberto Jacoby contiene, aunque disfrazado de corrección política."

ERNESTO GUEVARA QUIERE SER PAPÁ NOEL

Va un fragmento del nuevo libro de Omar Chauvié, para un nuevo 8 de octubre, a la espera de la lectura del 10 en Estación Rosario, con charla coordinada por el mismísimo Chauvié en persona:

feria latinoamericana
brotes de parra chilena

cambio boina negra y corazón en calma
por gorro colorado (de invierno)
cambio selva boliviana por trineo en buen estado
cambio amante guatemalteca por un poco de nieve
cambio gilera joya papeles al día
por orden de compra en juguetería céntrica
cambio brazo libertario (firme aún)
por toldo para trineo
-no vaya a ser que esta nochebuena llueva-
cambio heridas por un sueño
cambio clase obrera y campesinados concientizados
por saco y pantalón extra large
cambio inhalador y medicamentos vencidos
por espacio publicitario
cambio
cambio      cambio dolor por libertad
(cambio y fuera)

Omar Chauvié, fragmento de Ernesto Guevara quiere ser Papá Noel y otros papeles, 17 grises editora, Bahía Blanca, 2010

POETAS DE ESTACIÓN - OCTUBRE

Ediciones de la Calle y Estación Rosario, plataforma de acción cultural, tienen el gusto de invitar a la segunda edición de Poetas de Estación, el domingo 10 de octubre a las 18 hs en Estación Rosario, Brown y Estados Unidos (ex terminal de colectivos).

Leerán los poetas Nicolás Guglielmetti, Emanuel Jara y Diego Rosake, quienes conversarán luego de la lectura con Omar Chauvié, abordando temas relacionados a la producción poética propia, la formación, la lectura, el contexto cultural bahiense, y su participación en la antología Más vale cinco volando (Ediciones de la Calle), aunque no se descarta hablar de fútbol, mujeres, política y otros temas candentes y universales.

Poetas de Estación

Domingo 10 de Octubre, 18 hs

Estación Rosario (ex terminal de colectivos)

Brown y Estados Unidos

http://www.i-cultural.com.ar/

VUELVE EL PEZ VOLADOR!

Flying Fish [02/20/10] from Ferrowhite on Vimeo.

Este sábabo, a las 20 hs., en Ferrowhite (museo taller) nueva función de "Flying Fish. La vuelta al mundo con Roberto Orzali."

ARDE SAN PABLO

Arde San Pablo: el fantasma de la política en la Bienal

"La 29º Bienal de San Pablo está anclada en la idea de que es imposible separar el arte de la política". A tenor de lo sucedido en las últimas 48 horas, hay serios motivos para dudar de la honestidad de esta declaración.

La obra de la Bienal de Sao Paulo que promete ser la más interesante no ha sido realizada por ningún artista, sino por la propia institución cuando ordenó cubrir unos imponentes paneles con papel de embalar, para impedir que puedan verse dos ampliaciones fotográficas: el rostro amistoso y atractivo de Dilma Rousseff frente al gesto agrio de José Serra, su opositor socialdemócrata en las elecciones a la presidencia de Brasil.

La obra propuesta por el argentino Roberto Jacoby ha consistido en socializar su espacio para que sea gestionado por una Brigada Argentina por Dilma que se dispuso a diseminar abiertamente propaganda favorable a la candidata del Partido de los Trabajadores en sucesión de Lula, apostando a ser parte del momento histórico excepcional de unidad, solidaridad, redistribución y democracia que se abre en América Latina.

De acuerdo con la —poco convincente— justificación hasta ahora emitida por la Fundación Bienal de San Pablo, un informe de la Procuraduría Electoral General habría decretado que la obra incurre en un "delito electoral" por quebrantar la Ley que impide la "vehiculación de propaganda de cualquier naturaleza" en espacios cuyo uso dependa de los poderes públicos. Sin embargo fue la propia Bienal la que concurrió a sede judicial para denunciar la obra que habían invitado.

Uno de los curadores de la Bienal, Agnaldo Farias, ha declarado a la prensa que "no podemos contestar la decisión de la justicia, porque corremos incluso el riesgo de que nos lleven presos. Si hubiésemos conocido de antemano que se trataba de Dilma, sabedores de que habría habido problemas, hubiéramos avisado al artista". El argumento de los curadores de que habrían “sido sorprendidos” por el desarrollo de la pieza no se sostiene, ya que la misma fotografía censurada figura tanto el catálogo de la Bienal como en su sitio web.

A esta afirmación pusilánime no se puede sino responder con una pregunta: ¿qué piensa un curador de arte establecido cuando invoca la palabra "política"? Más allá de este caso puntual, no son infrecuentes las propuestas curatoriales que apelan a la relación “arte y política” para exhibir cementerios documentales o retratos de pobres o raros distantes. Esta obra política de Jacoby se opone eficazmente a esta despotenciación del arte político que ejerce actualmente el mainstream institucional.

Pero ¿qué sucede cuando un artista se toma en serio la necesidad de convertir un espacio artístico en un espacio público, para producir confrontación política —y no falso consenso— en tiempo real y en el mismo vientre del sistema del arte? El alma nunca piensa sin imagen —que así se titula la obra— consiste en algo más que la propaganda electoral favorable a Dilma: el espacio de la muestra asignado a Jacoby se transformó además en una máquina de producir antagonismo entre opiniones diversas, tomando partido e imponiendo al establishment artístico implicarse en una discusión sobre el hecho constatable de que, en un espacio geopolítico como América latina, existe hoy más experimentación, más creatividad y —en definitiva— más esperanza en el área de la política y de lo político —desde las estructuras institucionales hasta el campo de los movimientos sociales— que en el sistema del arte contemporáneo.

Jacoby participa en la Bienal por partida doble, pues integró asimismo el colectivo de artistas, sociólogos, militantes de varias ciudades que en 1968 produjo la histórica Tucumán Arde, documentada erróneamente —y se trata de un síntoma grave y elocuente— en el web de la Bienal como una obra del Grupo de Arte de Vanguardia rosarino. Ésta fue clausurada en la central obrera en Buenos Aires, bajo presiones militares durante la dictadura del general Onganía: su provocación consistía en desbordar el sistema del arte para abrazar el movimiento de protesta social en contra del sistema vigente. A la inversa, El alma nunca piensa sin imagen parece haber sido censurada por instalar en el centro del sistema del arte una actividad a favor de un proceso extraartístico que sucede en la institución política. La Brigada Argentina por Dilma nos lo expone como algo mucho más real —porque resulta más imperfecto y complejo al fin— que la pulcritud inmaculada con que habitualmente brilla la palabra "política" en los textos curatoriales.

 

Buenos Aires/Sao Paulo, 23 de septiembre de 2010.

Integran la Brigada:

Adriana Minoliti, Alejandro Ros, Ana Longoni, Alina Perkins, Cecilia Sainz, Cecilia Szalkowicz, Daniel Joglar, Fernanda Laguna, Francisco Garamona, Florencia Hipolitti, Gastón Pérsico, Paula Bugni, Hernán Paganini, Javier Barilaro, José Fernández Vega, Julia Ramírez, Kiwi Sainz, Laura Escobar, Lidia Aufgang, Lucas Rubinich, Mariano Andrade, Mariela Scafati, Mariela Bond, María Granillo, Nacho Marciano, Roberto Jacoby, Santiago Villanueva, Syd Krochmalny, Tomás Espina, Víctor Florido, Victoria Colmegna.

 

Para enviar adhesiones a la declaración: elalmanuncapiensasinimagen@gmail.com

 

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