viernes, 31 de diciembre de 2010

CIERRE ZELARAYÁN

Bueno, despedimos el 2010 con un poema de Ricardo Zelarayán, que murió este 29 de diciembre y al que no vamos a llorar porque como él bien dijo "la muerte está en el fondo del tango y en lo más profundo del alma mexicana"; como no somos mexicanos, y sabemos que "el tango da para todo", preferimos recordarlo como el tipo más irreverente de la poesía argentina, compartiendo un poema (que no es La gran salina)

La razón pura o el sueño de la lógica implacable
 
A René Descartes

–Escuche mi General, vea...
–Yo no veo, meo.
Todo se puede hacer de parado
hasta morirse...
(esto se llama: "muñeco al suelo!").
Pero cagar de parado es más difícil
y más aún en compañía...
mejor cada cual en su trono.
Pero el Presidente mea,
de parado y acompañado.
Se puede cojer de parado y acompañado, pero con pared,
(¡qué vivo! ¡sin compañía no hay coji, hay paji!).
Eso se llama "clavar la mariposa".
Se puede mear parado y acompañado
(aunque la norma establece discriminación de sexos).
Se puede morir parado y acompañado,
aunque es difícil encontrar compañía
si se sabe lo que va a pasar.
Se puede escupir parado y acompañado.
Se puede mear y escupir a la vez,
parado y acompañado.
Se puede morir parado y acompañado
escupiendo fuego...
y después sangre,
es decir, cagando fuego.
Tal es el sentido de la frase:
"¡A sangre y fuego!"
Pero el Presidente mea.
Lo acompaña de parado y con sobretodo
el señor ministro.
–Oigame mi General,
¿podría explicarme por qué
si estamos meando los dos
sólo se oye el ruido de uno?
–¡Pero Toronja Pelada!
No ves que te estoy meando el sobretodo!!!
Y el presidente de la meada silenciosa
se aleja, con radiante sonrisa,
totalmente dueño de la situación.

Moralejas o mejor reflexiones
Hay comedores públicos de sentado y de parado.
Hay meaderos públicos y clandestinos.
Meadero clandestino es todo lo que no es meadero público,
es decir todo el resto del mundo, puesto que se puede mear
en todo y sobre todo.
(Si no que lo diga el sobretodo del señor ministro.)
Id. para cagar (por el momento, porque no es lo mismo).
No hay morideros públicos.
La muerte no tiene lugar fijo para acontecer.
Las casas se alquilan o compran para vivir, no para morir.
Yo no me "moriré en París con aguacero".
No quiero ser ni hacer como el cholo Vallejo
que anunció en poema que moriría en París,
se fue allí y se murió en serio,
como la mujer del tango...
Es mejor ir por lana pero volver...
aunque sea trasquilado y cubierto por las nieves del tiempo.

Conclusiones (?)
1) El tango da para todo.
(Hasta para el sobretodo ajeno que meó el Presidente)
2) Sí señores...! Antes muerto que suicida!
3) El aguacero de París es absolutamente público (y clandestino).
Cae sobre todo, incluso sobre los meaderos públicos (y clandestinos).
4) Todo el mundo es prácticamente un inmenso meadero (y cagadero)
clandestino. La naturaleza, la de uno y la de afuera de uno, no conoce
fronteras, razas, edades, sexo ni condición social.
5) Los presidentes también mean.
6) La muerte está en el fondo del tango y en lo más profundo del alma
mexicana.
7) Se puede morir en París con nieve (tango), aunque algunos se conforman
solamente con mirarla caer pensando en Buenos Aires (tango), o "con
aguacero" (Vallejo).

Rumor Solitario
Parece que Vallejo acertó con París pero no con el aguacero.

POR CONSIGUIENTE:
Coma, coja, mee, cague, escupa, vomite, respire, viva y muera
en la calle,
en las plazas,
en los paseos públicos,
en los puentes,
en los caminos,
en la pampa,
en la montaña,
en el mar,
en el maizal,
en el trigal,
etc., etc., etc.,
parado,
sentado,
acostado
o colgado,
de día y de noche,
en la guerra y en la paz!

Final pero no tanto
Reírse en compañía está bien. Reírse solo no. ¿Por qué? Uno puede reírse solo pero con el pretexto de libro, diario, revista, ser o cosa que está leyendo o mirando porque enseguida hay que responder al "de qué te reís?" con alguna razón de peso o de paso. El que se ríe solo está loco. A uno lo dejan llorar solo pero no reírse solo. ¿Por qué? Para reírse solo hay que aislarse lo mismo para cagar.
¿Que no?
¿A que no te animás a reírte solo en público?
Si llorás solo entre desconocidos por'ai hasta te consuelan...
Pero si te reís solo sos loco.
Este "poema" tiene unas ganas bárbaras de seguir...
Y sigue y seguirá toda la vida,
solo o en compañía...
incluso en compañía de la muerte,
que evidentemente existe.
En último caso,
coma sobre él,
coja sobre él,
mee sobre él,
escupa sobre él.
vomite sobre él,
cague sobre él,
duerma sobre él,
viva sobre él,
muera sobre él,
y ríase sobre él.
Preferentemente en compañía
o solo, si no hay más remedio.
Este "final" podría parecer demagógico...
Pero si uno se muere nadie se animará a compañarlo (¿o sí?).
Evidentemente, uno tiene que nacer solo (mellizos aparte)
y morirse solo...
No hay vuelta que darle.
Nadie lo acompaña a uno a meterse (a la fuerza) de cabeza en
la muerte (¡oh la Sombra!)
o meterse de cabeza en la vida (¡oh la luz!).
(Continuará)

Notas (afuera del "poema")
Así como "se puede ver ver, pero no oír oír" (gracias por recordármelo gran compañero y finado Marcel Duchamp), nadie puede vivir por mí, nacer por mí, morir por mí, dormir, soñar y pensar por mí, etc., etc. Uno puede elegir lugar y fecha para morir (suicidio), pero no lugar y fecha para nacer. Uno es uno por casualidad. Uno puede morir también por casualidad. Pero la muerte no es casual, es fatal. ...................................................................................................
Para que no se me acuse de irme por las ramas de la metafísica, volvamos al cuerpo, a nuestro cuerpo de estos días de la vida. No se sabe por qué mear (al menos en el hombre) es liberador mientras que cagar parece un renuncio. Así por ejemplo no es lo mismo cagar la bandera que mear la bandera. Perversiones aparte, la mujer se excita viéndolo mear a uno, no así viéndolo cagar. Pero uno no se excita viéndola mear ni menos viéndola cagar. 

Ricardo Zelarayán (1922 - 2010) de La obsesión del espacio, Corregidor, Buenos Aires, 1972

martes, 28 de diciembre de 2010

VAMOS DE CAMPING


Como todos los años para las fiestas, un poco antes, un poco después, llegan libros de obsequio, con cálidas dedicatorias, con ese olor inconfundible a papel recién impreso, con la alegría que desencadenan cuando uno rompe el sobre de correo y aparece un libro nuevo. Entre los que han llegado estos días está Camping (Vox, Bahía Blanca, 2010) de Verónica Pérez Arango (en la foto firmando ejemplares a sus enfervorizados fans el día de la presentación). Juro que subiría el libro completo, porque me gustó muchísimo, pero para no arruinar a la pujante industria editorial independiente argentina de poesía subo algunos, los leen, se quedan con las ganas de más, y después corren a comprar el libro y se lo leen de un tirón como hice yo:

III
Por las noches
no tenemos pesadillas ni frío ni temor de volvernos viejos
en los treinta segundos que dura la luz de la linterna.

VII

Bajo la naturaleza
el hombre aplasta araucarias como elefantes.

Prehistórico.

Mamut verde del verano cantamos
mucho después del entierro
mucho antes de la misa
nos vestimos
con ropas livianas y rezamos
para que no se note que somos lo que somos.

XII

Cubitos de hielo
escarcha y néctar
bebemos para dividir
el mal del bien.

Palo y piedra
lanza en mano
ejecuto una danza para atraer
al cardúmen que orillea.

Fracaso en el intento de la tormenta eléctrica.

Como los teros me mojo las patas
mientras pienso en un poema que sea
una lista de graffitis sobre las piedras.

XVIII

Dos casas. Tres rosales. Nueve amantes.
Diez bombas. Cinco libros. Siete perros.
Un piano. Seis muñecas. Cuatro hijos.
Ocho letras.

Verónica Pérez Arango. Camping. Vox, Bahía Blanca, 2010.

domingo, 19 de diciembre de 2010

LOS AMIGOS PERONISTAS DE CUCURTO


El Movimiento Evita y la JP Evita abren la casa para despedir el 2010 a todo trapo, con poeta negro y todo, como corresponde! Mañana a las 20, Brown 1018. Va poema cucurtiano:

MIS AMIGOS PERONISTAS

Ya no me saludan, ayer,
en un festival de poesía me los encontré a todos, cuántos días sin verlos,
poetas peronistas del 90, buenos muchachos...
admiradores de la Montaña Mágica, de la credibilidad
de la realidad que se
rompe.
Qué alegría de verlos... están frente a mí,
qué sensación, están todos los cerebros lúcidos
de la vieja patria peronista y montonera
que sólo existe en un par de versos prodigiosos...
Es otoño, muchachos, salgan a las calles.
Una alegría de verlos, gran emoción
pensé en abrazarlos...
Mas mi amigos peronistas ni un “hola”,
yo andaba como siempre pensando en mis hijos
con mi compañera cartonera hablándole a gente de Gonzalo Millán,
de la importancia para el mundo que tiene la alegría de La Casa de Cartón,
Martín Adán...
para el mundo del Instituto Goethe del centro de la Ciudad...
Ayer, con mis amigos peronistas
comíamos pizzas,
jugábamos al fútbol, hablábamos de poesía, la mente burguesa
no inundaba la esfera de las atrocidades
¿qué fue de los crecimientos libres, de las estéticas liberadoras?
¿Qué fue, dónde carajo está la poesía del futuro que cambiaría
el mundo? ¿Qué hacen con la cabeza llena de formalidades, vanguardias y retaguardias?
Siguen envueltos en la seda de la poesía igual que en un capullo...
subnormales, 30 % de hombres, Fidel los hubiera colgado a todos...
tendidos humildemente para que el capitalismo se los culee.
.
Ángeles guardianes de la esfera del oro,
practicantes de la mejor poesía,
ya ni me ven,
ni me saludan, ayer, nomás,
pensar que me querían tanto,
y yo sigo siendo aquél
que ayer nomás decía
el canto azul y la canción profana
ayer...
hoy, soy invisible,
les gritó “¡Oa, muchachos, mírenme!”
.
¡Es otoño, muchachos!
.
Acá estoy, mírenme
trabajo cada día más,
mis amigos peronistas se volvieron viejos y panzudos,
hasta pelados, a mí no me llegará la vejez a los 45 años y pelado,
jamás la vejez me llegará pelado, sino con canas blancas, pero jamás pelado,
y qué exito
tendré con las mujeres: Imaginensé:
un negro con una cabellera blanca.
Completamente blanco.
Mis amigos peronistas, ex admiradores de montos, porque montos no pudieron ser,
no les daba el cuero, tenían cinco años.
Pero disfrutaron de la década del 90 más que cualquier monto,
de las putas dominicanas,
Brasil, los viajes a la Conchinchina...
La pasaron bien.
Mis amigos peronistas ya no son más amigos míos,
comentan del cartonerío como una mala salida, se volvieron viejos,
ya no pueden correr una pelota,
están pelados y panzones...
... Yo tengo la necesidad... de comprar...:
cuatro prestobarbas por semana,
voy 3 veces al mes al peluquero...
Soy el lobizón en un mundo de finlandeses...
¡Es otoño, muchachos salgan a la calle,
no me hablen más de rimas!
Este poema es para que quede bien en claro...
qué es el peronismo... peronismo, sagrada palabra...
Mis amigos peronistas tienen el peor concepto del peronismo,
creen que el peronismo es la interpretación,
la intelectualidad burguesa,
muchachos, viejos del orto, el peronismo es juventud...
no se puede ser peronista sin ser joven.
.
Regla número 1:
.
En el viejo y revolucionario Partido
no se aceptan viejos chotos pelados
pálidos sin vida. E incapaces de
agarrar una pala, poner agua en un termo.
.
Regla número 2:
.
El Viejo Partido, no acepta
poetas sicoanalizados...
El sicoanalista del pueblo es Juan Perón...
El antiquísimo Partido no se encontrará nunca
con los grandes poetas peronistas de este país.
No aplasta el culo a la silla diez horas por día.
Yo aplasto el culo diez horas y otras 20 corro, corto, cojo, boxeo y escribo poemas a favor de mis amigos peronistas.
Mi día tiene 40 horas.
Mi día no se acaba nunca, no conoce la oscuridad,
en él retumba la cumbia... como en mi corazón...
Además tengo dos hijos y hermanos, compañeros del trabajo,
y tengo dos mujeres de este pueblo, ellas no escriben versos,
no pierden el tiempo en reuniones de poetas o presentaciones de libros,
mis dos mujeres trabajan cada día,
ellas son el triunfo final, de sus vientres saldrán
las personas que harán olvidar a estos viejos chotos,
pelados del orto, ellas están de parte de la vida, son la vida,
me dan vida y retoños hasta que cumpla 80 años.
Mis amigos peronistas, burgueses subsidiados por sus padres o el estado,
o la renta, hijos de políticos, de profesores, de ex montos que ahora tienen empresas, el zorzal llama a los montos,
el monto llamo al mono
pero el mono se ha independizado
ahora lee y escribe y certifica
“no se hace llamar peronista”.
.
Dice el burgués horrendo, cerdo acodado en los medios del Poder:
“Estan envueltos en la red de la poesía, igual que en un capullo”.
Yo agregaría, de estos judíos saldrá el monstruo o mariposa,
palidez y panza.

Washington Cucurto

miércoles, 15 de diciembre de 2010

LADRIDOS

Entre 1985 y 1993 un grupo de amigos que además escribíamos poesía pintamos paredes de Bahía Blanca con poemas y pinturas, las llenamos de engrudo para pegarles unos cuantos números de CUERNOPANZA, la revista mural que hacíamos, repartimos volantes con textos y dibujos. Con el tiempo, como en general le pasa a todo el mundo, se nos dió por trabajar y envejecer, y dejamos a las paredes de Bahía en paz. Algunos seguimos escribiendo (Mario Ortiz, Omar Chauvié, Sergio Raimondi) o pintando (Silvia Gattari), y otros se dedicaron a otras cosas (César Montangie, Daniel Sewald, Marcelo Guagliardo,...) En este segundo grupo contábamos a Fabián Alberdi, villamitrense y mateísta de la primera hora, al que todos creíamos consagrado a la música. Bueno, no, Fabián siguió escribiendo poemas, algunos en Córdoba, otros en Viedma (donde actualmente vive) y hace un tiempo me topé con una cantidad de hojas llenas de textos buenísimos. El bueno de Germán Arens acaba de subir unos cuantos a su blog. Yo subo algunos acá, mientras vamos pensando en un libro.

ladridos


“Grant insinuó una sonrisa.
-Hola, cómo estás- dijo.
-Hola- dijo el perro.
Grant señaló el nogal con el pulgar.
-Tu ardilla está ahí arriba.
-Gracias-dijo el perro-, puedo olerla”.

Clifford D. Simak

 
I
se está por dormir sobre el cuaderno,
de manera ridícula para el mundo,
   hermoso para mí.
nadie piensa en destruir la noche
pero yo,
        que he jugado todo el día en el jardín,
        se que nuestro poder es limitado.
justo como soy,
                        ladro,
                              regularmente.

II
nada más.
el que entra no advierte nada más
que olor a carne algo podrida
                                           y trapos viejos.
una montaña de mantas tibias,
la más grande o la única felicidad
hacen que él sienta con frecuencia
           el deseo de ser mi sustituto.
después de un prolijo examen
                             vuelve a sus libros
pero jamás dirá:
     “te mato como a un perro”

III
estoy apoyado en la puerta,
medio adentro, medio afuera.
él cree estar autorizado para echarme, 
                                        pero no lo hace.
no entro, sin embargo.

en momentos insoportables
yo lo soporto.

IV
probablemente más borracho que él
siento que él me llama por mi nombre.
quisiera eternizar este momento
con la tarea de artistas encumbrados.
yo también lo llamo por su nombre,
pero él no sale.

V
me hace un gesto.
si el gesto no basta, dice algo.
la palabra vuelve del todo loco a un servidor
que alcanza a reprimir una sonrisa.
el no se pone furioso,
                     pero ríe,
porque tiene más nervios que yo,
y porque ignora el aspecto de los adiestradores.

 VI
la parte menos vieja del galpón
le gusta mucho a los pájaros, y a él
le gusta atrapar pájaros.
lo oprime
la constancia de la vida ante la muerte,
y yo lo apoyo,
            con ladridos cortos,
                                    discretos.

(nadie,
nadie tiene paciencia).

VII
el lugar es fresco y le gusta, como a mí,
que llueva sobre los objetos favoritos.

VIII
con los ojos cerrados y la mano sobre el
                                                   corazón
él cruza a la carrera el patio
                                      varias veces.
yo lo sigo.
“está bien, ya ha pasado
es tiempo de recobrar el aliento”
                                                    digo
pero el sueño de los hombres dura toda la vida.

IX
estoy yo.
no admite otra realidad junto a él.

basta el agua de mi plato
para una relación favorable:
cuando él se va
yo sigo estando.

necesito, por lo menos, también
estar perdido.
por el bienestar de beber, capitulo.

X
ya era de noche.
desnudo, atraído por un deseo confuso,
él iba a la lucha verdadera
golpeado en pleno por el aire.

percibí cierto desorden
antes de que cerrara la ventana.

“ha ido por asuntos importantes” pensé.
                                     “volverá” pensé.

“si me convierto en fiera
recordaré siempre esta noche”.

Fabián Alberdi, Bahía Blanca, 1967.

martes, 7 de diciembre de 2010

GANADORES

Ya se conocen los ganadores del 1º Campeonato Nacional de Pic Nic. Informe y fotos acá.

jueves, 2 de diciembre de 2010

NOCHE DE LOS MUSEOS