POESÍA NAO TEM FIM

Otro poeta brasileño: Ferreira Gullar (São Luís, Maranhão, 1930). Hace poquito subí poemas de Leminski y ahora voy con un poema que creo haberle leído a todo el mundo cuando lo descubrí, que perdí de vista durante mucho tiempo (porque las fotocopias se extravían) y que pesqué en la web hace unos días, justo cuando Corregidor, en su colección Vereda Brasil, publicó Poema sucio/En el vértigo del día, de Ferreira Gullar, edición bilingüe al cuidado de Paloma Vidal y Mario Cámara. Seamos precisos: no busqué a FG cuando se publicó estrictamente el libro sino cuando el cartero tocó el timbre en casa y me dejó un paquete que mandaba Gonzalo Aguilar (¿quién sinó?), con el Ferreira recién refilado. Mientras yo disfruto del Poema Sucio con un cafecito, los convido con:

EL AZÚCAR

El blanco azúcar que endulzará mi café
en esta mañana de Ipanema
no lo produje yo
ni surgió por milagro en la azucarera.

Lo veo puro
y afable al paladar
como beso de muchacha, agua
en la piel, flor
que se disuelve en la boca. Pero no fui yo
quien fabricó este azúcar.

Este azúcar viene
del almacén de la esquina pero tampoco lo hizo Oliveira,
dueño del almacén.

Este azúcar viene
de una fábrica de azúcar de Pernambuco
o del Estado de Río
y tampoco lo hizo el dueño de la fábrica.

Este azúcar era caña y viene de los cañaverales extensos
que no nacen por casualidad
en la falda del valle.

En lugares distantes y donde no hay hospital
ni escuela,
hombres que no saben leer y mueren de hambre
a los 27 años,
plantaron y recogieron la caña
que se transformaría en azúcar.

En fábricas oscuras,
hombres de vida amarga
y dura
produjeron este azúcar
blanco y puro
con que endulzo mi café esta mañana en Ipanema.

Ferreira Gullar, trad. de Harold Álvaro Tenorio

otro poema de Gullar en Club Silencio.

EN HOLANDA NO HAY MONTAÑAS

Cumplo con lo prometido y subo un poco más de Darío Cantón. En este caso un collage de "frases cortas a modo de máximas, consejos o información oportuna" que publicaba Billiken a fines de los años 30, principios de los 40, y es posible leer en la página 340 del sexto volumen de De la misma llama. Y para los vagos que no tienen ganas de buscar en la web, acá una entrevista.

En Asia hay más de mil millones de habitantes
Evítale disgustos a tu maestra
Los suecos son los hombres de mayor estatura de toda Europa
Distribuye bien las horas de cada día
Ser un hombre de bien es ser un gran patriota
Manantiales de salud son la higiene y la virtud
Tienes que ser suave, bondadoso y noble con tus hermanos
El dibujo es un lindo entretenimiento
Sin orden no hay grandeza posible
Lo que consigue el hombre holgazán es aburrirse
Más pronto se atrapa al mentiroso que al cojo
No abandones a tu amigo en la pobreza
Cada cual haga todo el bien que pueda
El pavo real blanco procede de Siam
Los que nada hacen se creen capaces de hacerlo todo
No te dejes llevar por un mal consejero
Pernicioso es perder el tiempo inútilmente
Nunca quieras ser o parecer más que un hermano tuyo
En Holanda no hay montañas
Quien no trabaja tiene que robar para vivir
No dejes flores en tu dormitorio
La capital de Bulgaria es Sofía
No te rías del que cae
Compadece al delincuente
Los planetas son astros opacos
Una arroba tiene diez kilos
La pereza conduce a la pobreza
Buena masticación es buena digestión
La puntualidad es una virtud
Come despacio y vivirás mucho
La raza blanca se llama caucásica
Las ballenas alcanzan a vivir 400 años
Las víboras no tienen párpados
Homero es el padre de la poesía
Antes de pedir algo piensa si es justo
Todos no podemos pensar lo mismo
Escucha mucho, habla poco y a tiempo
El trabajo da la salud y el bienestar
Los negros africanos no estornudan
El avestruz no puede volar

DE LA MISMA LLAMA

Este jueves 23, a las 19:30 hs., en Librería Hernández, Corrientes 1436, los señores Santiago Funes, Carlos Battilana y Marcelo Díaz tendremos el agrado de presentar el quinto volumen publicado de De la misma llama, libro de 768 páginas + dvd con 593 imágenes, de Darío Cantón, autor entre muchas otras obras, de La Mesa, Corrupción de la naranja y La saga del peronismo.
Consideren esto una entradita de Cantón:

LA CLASE DE GIMNASIA

era en la lúmen
la manzana alambrada
con vestuarios y duchas
a la que iba Gardel
para bajar los kilos
donde está hoy
la Facultad de Ingeniería
antes
la Fundación Eva Perón.
Un día Salvador Benchaya
al que nadie le ganaba
en escupir a distancia
embroncado con Cattaneo
un poco peleador
pero buen tipo
le tiró un pelotazo
con la número cinco
cuando estaba agachado
atádose las zapatillas;
casi le rompe un oído.
Se disculpó
y dijo que lo sentía
pero yo sé
que le tiró a pegar.
A la salida
el flaco Legorburu
le tocó el culo
a una mina que pasaba
del brazo de otra
y salió disparando.
Ella se dio vuelta
y le gritó
"¿Por qué te vas, boludo?"
pero el vasco
que la había calculado
ya se estaba
subiendo a un tranvía.
Me distrajo;
yo iba pensando
en lo que nos habló
el Señor Álvarez
el de Historia
sobre los órdenes arquitectónicos
dórico, jónico y corintio
y en que coincidían
con mis iniciales

viernes 19 de mayo de 2006

Darío Cantón, De la misma llama, V, Nue-Car-Bue, Buenos Aires, Ediciones del Zorzal, 2008. pág 392

CONCURSO FALLIDO (LAMENTAMOS INFORMAR)

Ha finalizado el concurso conmemorativo del 17 de Octubre, cuyo premio consiste en el envío de un libro virtual de Paulo Leminski. La pregunta a responder era: ¿qué es pequeño, amarillo y muy peligroso? Acabo de constatar con horror que el acertijo planteado era incorrecto, por lo cual me veo en la obligación de entregarle el premio a todos los participantes (que por el involuntario error, y a pesar de todo el ingenio puesto en juego, nunca tuvieron chances reales de ganar) y de hacer una rectificación, para salvar el buen nombre de este blog y la seriedad que lo caracteriza. Como bien dice clubsilencio en la última respuesta, el acertijo pertenece al Batman de los 60. Pero no a la serie, sino a la película, y la pregunta era (en la versión española) ¿qué es pequeño, está en un árbol y es muy peligroso? la respuesta, obviamente, es: un gorrión con una ametralladora ¿de dónde saqué el amarillo? de otro acertijo de la misma película:

Todos aquellos que participaron, y a cuyos mails no puedo acceder, contactenme a combatpop@yahoo.com.ar y les enviaré el bien merecido libro (¿cómo hago para saber si los anónimos son verdaderamente los que me escriben? no es un acertijo, me lo estoy preguntando interiormente en este momento)

EL POCHO TE REGALA UN LIBRO Y TE LO LLEVA EN MOTONETA

Como es 17 de octubre, y en Bahía Blanca está soleado con una temperatura por demás agradable, como en un día así mi abuelo hubiera dicho: "hoy es un día peronista", y como Leminski generó una onda expansiva de agradecimientos que se multiplicó en mi casilla personal, decidí hacer un concurso. Tengo en mi poder tres libros virtuales de Leminski: Catatau, Distraídos Venceremos y La Vie en Close, enviados por el Hada Madrina de los ciberlectores (que es Ana Porrúa), los tres en riguroso portugués. Para entrarle a Catatau hay que tener cierto manejo del idioma, pero los otros dos, con audacia, constancia, y un diccionario al lado, se leen, y se disfrutan. Así que quienes quieran abusar de la bondad de este blog, deberán responder un acertijo recontra fácil, y de acertarlo, yo les enviaré con muchísimo gusto un Leminski virtual. Atentos:

¿qué es pequeño, amarillo, y muy peligroso?

THE BIG LEMINSKI

jardín de mi amiga
todo el mundo feliz
hasta la hormiga

en Leminskiana, antología variada de Paulo Leminski, edición de Mario Cámara, Corregidor, Buenos Aires, 2005, colección Vereda Brasil.

En enero del 2002 estaba en Campo Grande, Brasil, vía Asunción del Paraguay, con un puñado de pesos en el bolsillo que día a día, a medida que todo se iba yendo al carajo en Argentina, valían menos y menos, cansado por haber viajado desde Bahía Blanca en colectivo (sólamente sumar los kilómetros es ya una actividad agotadora, hagan la prueba), y viendo cómo se derrumbaban mis modestas pretensiones de llegar a la costa. En una noche de lectura a la que sólo asistimos los que íbamos a leer y dos amigos (ni siquiera una amiga) de uno de los poetas, casi sin plata, con mi portuñol severamente averiado y cada vez menos operativo, al borde de la selva y de la depresión, me obsequiaron un par de tragos preparados, calculo, con nafta para avión, y un ejemplar de la revista Cult 54, que traía un dossier sobre literatura de cordel nordestina y una foto de Leminski (Curitiba, 1944 - 1989) en bolas en la tapa, (Leminski, el que escribió: la idea fija es mi deporte favorito) coronada con este título: A subversâo zen de Paulo Leminski. El efecto Leminski reactivó enérgicamente mi portuñol (la ventaja del portuñol es que no hablás ni en portugués, ni en español, sino en una suerte de lengua virgen que nadie entiende, empezando por uno mismo, y que aún así resulta gratamente ecuménica) y de ese modo fui rescatado del abismo. Ahora que Anita Porrúa me acaba de regalar Leminskiana para mi cumpleaños, me dieron unas ganas bárbaras de compartir algunos poemas con ustedes.

PARA UNAS NOCHES QUE SE ESTÁN HACIENDO

dejá que yo abra la puerta
quiero ver si la noche va bien

quién sabe la luna alumbra
o nuestros sueños de niños
sombras murmuran amen

dejame ver quién desaparece antes
la nube la estrella o no se quién

EL VIEJO LEÓN Y NATALIA EN COYOACÁN

esta vez no tendrás nieve como en Petrogrado aquel día
el cielo va a estar limpio y el sol brillando
vos durmiendo y yo soñando

ni sacos ni cosacos como en Petrogrado aquel día
apenas vos desnuda y yo como nací
yo durmiendo y vos soñando

no tendrás más multitudes gritando como en Petrogrado aquel día
silencio en los dos murmullos azules
yo y vos durmiendo y soñando

nunca más tendrás un día como en Petrogrado aquel día
nada más como un día yéndose atrás de otro viniendo
vos y yo soñando y durmiendo

(poema que cierra la biografía de León Trotsky escrita por Leminski)

Algunos más, a pedido de Roberta, que se encariñó, y de Guille, que es fan de Leminski de hace mil años:

se acabó la farra
hormigas mascan
restos de cigarra

....................

vivir es súper difícil
lo más profundo
está siempre en la superficie

....................

S.O.S

no hubo un sí que dijese
que no fuese el comienzo
de un ese o ese

LA HORA DEL TIGRE

un tigre
que se entigra
no es flor
que se huela
no es tigre
que se quiera
ser tigre
dura la vida
entera

Y el que sigue es de Puentes / Pontes, poesía argentina y brasileña contemporáneas, Fondo de Cultura Económica, Buenos Aires, 2003:

tanto quería ser
un poeta maldito
la masa sufriendo
mientras profundamente medito

tanto quería ser
un poeta social
rostro quemado
por el hálito de las multitudes

en cambio
mirá estoy acá
poniendo sal
en esta sopa rala
que apenas para dos alcanza

LERIT VI (O LA CONTINUACIÓN DEL PUNK POR OTROS MEDIOS)

Antes que nada, vayan corriendo a Stay Free (uno de mis blogs favoritos), y en la entrada del 22 de septiembre de este año descarguen Pescado Alucinante, de Willy Polvorón, el poeta de Los Polvorines, el Dylan del conurbano. Hecho el anuncio, ahora sí, el texto:

Uno de mis temas favoritos fue y sigue siendo la versión desafinadísima, autoparódica y crispadamente emotiva de My Way que grabó Sid Vicius. Es la síntesis y el límite del punk.
Leí una vez que el punk fue más importante por lo que prometió/permitió que por lo que realmente produjo, y tal vez sea así. Dió vuelta como una media al rock y creó una consigna de alto impacto: Do it yourself (hacelo vos mismo), curiosamente coincidente con los manuales de bricollage (hágalo usted mismo, más respetuoso) que te enseñaban a hacer desde un portarretrato con cuatro maderitas viejas hasta construir un cohete espacial con un motor de heladera. El punk abrió una puerta: si no sabés cantar, podés cantar; si no sabés tocar la guitarra, podés tocar la guitarra. Una cuestión de actitud.
Toda esta intro viene a cuento porque abajo está Willy Polvorón haciendo una versión imposible de Let it be. No en un estadio, no en un teatro: en una cena, donde más luce, con un coro que parece salido de la UOM, desafinando y en medio de palmas. ¿Antropofagia a la Oswald de Andrade, un Calibán distorsivo que Fernández Retamar no podía entrever ni en sus peores pesadillas, piratería a la Prior, en un poeta, guitarrista, cantautor e intérprete del tercer cordón del conurbano bonaerense? ¿venganza por Las Malvinas? ¿la continuación del punk por otros medios? ¿será en joda? ¿será en serio? ¿será las dos cosas a la vez?
Si bajan el disco (háganme caso y bájenlo) escuchen La tapita de gaseosa: es la canción que sale si cruzás a Leonardo Favio con Baldomero Fernández Moreno.

PD: No se pierdan el trailer de Sueños de Polvorón, el documental de Gabriel Alijo que se proyectó en septiembre en el Malba.

HABLO POR MI DIFERENCIA

A mediados del 90 estuve en Santiago de Chile, en un encuentro de poetas jóvenes argentinos y chilenos. Me encontraba en una bar librería de Bella Vista, donde había prevista una lectura y una performance, cuando veo entrar, a los gritos, tres tremendas locas : Las Yeguas del Apocalipsis, una de ellas Pedro Lemebel. Recuerdo que después de la lectura, ya en la calle, se armó una discusión acalorada entre Darío Rojo y Pedro Lemebel acerca de quién era mejor poeta, si Enrique Lihn o Jorge Teillier. Rojo decía que Lihn estaba bien si vivías en Manhattan y Lemebel que Teillier no era más que un machito del sur. Los argumentos, como se ve, no se presentaban demasiado elevados; elevado, en cambio, era el porcentaje de alcohol en sangre, tanto en Rojo, como en Lemebel, como en todos los que en ronda festejábamos las vicisitudes de un debate absurdo.
La verdad, no recuerdo mucho la performance de las Yeguas, se que era algo muy distinto de las lecturas a las que estaba habituado, y que por algún motivo que se me escapa (¿el tono de voz? ¿la cadencia? ¿esa lírica personal y cruda? ¿el espamento?) habían capturado la atención de todos de manera especial.
Como en Bahía se inicia el mes por la diversidad (los que quieran ver el programa, en la barra de blogs está el del mes con el cronograma) pensé en subir un texto de Lemebel, y encontré el video que sigue, en el que lee Manifiesto. Está filmado horrible, el sonido es espantoso y el texto es muy conocido, ya sé, pero lo escuchás leer y te conmueve. Igual, aunque es un poco largo, para los que no entiendan mucho el audio, acá va el texto completo:

Manifiesto (Hablo por mi diferencia)

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

NOTA: Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.