LADRIDOS

Entre 1985 y 1993 un grupo de amigos que además escribíamos poesía pintamos paredes de Bahía Blanca con poemas y pinturas, las llenamos de engrudo para pegarles unos cuantos números de CUERNOPANZA, la revista mural que hacíamos, repartimos volantes con textos y dibujos. Con el tiempo, como en general le pasa a todo el mundo, se nos dió por trabajar y envejecer, y dejamos a las paredes de Bahía en paz. Algunos seguimos escribiendo (Mario Ortiz, Omar Chauvié, Sergio Raimondi) o pintando (Silvia Gattari), y otros se dedicaron a otras cosas (César Montangie, Daniel Sewald, Marcelo Guagliardo,...) En este segundo grupo contábamos a Fabián Alberdi, villamitrense y mateísta de la primera hora, al que todos creíamos consagrado a la música. Bueno, no, Fabián siguió escribiendo poemas, algunos en Córdoba, otros en Viedma (donde actualmente vive) y hace un tiempo me topé con una cantidad de hojas llenas de textos buenísimos. El bueno de Germán Arens acaba de subir unos cuantos a su blog. Yo subo algunos acá, mientras vamos pensando en un libro.

ladridos

“Grant insinuó una sonrisa.

-Hola, cómo estás- dijo.

-Hola- dijo el perro.

Grant señaló el nogal con el pulgar.

-Tu ardilla está ahí arriba.

-Gracias-dijo el perro-, puedo olerla”.

Clifford D. Simak

 

I

se está por dormir sobre el cuaderno,

de manera ridícula para el mundo,

   hermoso para mí.

nadie piensa en destruir la noche

pero yo,

        que he jugado todo el día en el jardín,

        se que nuestro poder es limitado.

justo como soy,

                        ladro,

                              regularmente.

II

nada más.

el que entra no advierte nada más

que olor a carne algo podrida

                                           y trapos viejos.

una montaña de mantas tibias,

la más grande o la única felicidad

hacen que él sienta con frecuencia

           el deseo de ser mi sustituto.

después de un prolijo examen

                             vuelve a sus libros

pero jamás dirá:

     “te mato como a un perro”

III

estoy apoyado en la puerta,

medio adentro, medio afuera.

él cree estar autorizado para echarme, 

                                        pero no lo hace.

no entro, sin embargo.

en momentos insoportables

yo lo soporto.

IV

probablemente más borracho que él

siento que él me llama por mi nombre.

quisiera eternizar este momento

con la tarea de artistas encumbrados.

yo también lo llamo por su nombre,

pero él no sale.

V

me hace un gesto.

si el gesto no basta, dice algo.

la palabra vuelve del todo loco a un servidor

que alcanza a reprimir una sonrisa.

el no se pone furioso,

                     pero ríe,

porque tiene más nervios que yo,

y porque ignora el aspecto de los adiestradores.

 VI

la parte menos vieja del galpón

le gusta mucho a los pájaros, y a él

le gusta atrapar pájaros.

lo oprime

la constancia de la vida ante la muerte,

y yo lo apoyo,

            con ladridos cortos,

                                    discretos.

(nadie,

nadie tiene paciencia).

VII

el lugar es fresco y le gusta, como a mí,

que llueva sobre los objetos favoritos.

VIII

con los ojos cerrados y la mano sobre el

                                                   corazón

él cruza a la carrera el patio

                                      varias veces.

yo lo sigo.

“está bien, ya ha pasado

es tiempo de recobrar el aliento”

                                                    digo

pero el sueño de los hombres dura toda la vida.

IX

estoy yo.

no admite otra realidad junto a él.

basta el agua de mi plato

para una relación favorable:

cuando él se va

yo sigo estando.

necesito, por lo menos, también

estar perdido.

por el bienestar de beber, capitulo.

X

ya era de noche.

desnudo, atraído por un deseo confuso,

él iba a la lucha verdadera

golpeado en pleno por el aire.

percibí cierto desorden

antes de que cerrara la ventana.

“ha ido por asuntos importantes” pensé.

                                     “volverá” pensé.

“si me convierto en fiera

recordaré siempre esta noche”.

Fabián Alberdi, Bahía Blanca, 1967.